Des fois, faut se mettre à la place des gens. Quand on est guide de petits blancs en Afrique depuis plus de 20 ans, on a, certes, les nerfs solides, mais on n'en reste pas moins lucide sur les dangers qui règnent.
Le pauvre homme était affublé d'un groupe petit - 4, mais hétérogène.
Il y avait une presque quinqua. Gollée comme une catcheuse en fin de carrière, complètement brut de décoffrage avec un humour ravageur, elle alliait générosité et brutalité avec équilibre. Elle kiffait tout les sports de malade : sauts divers et variés (élastique, parachute, …), conduite sur des trucs de ouf (quad, karting, …) … Bref, la meule pour elle, c'était tout à fond !
Il y avait, aussi, une presque sexa. Médecin en activité et ayant vécu, auparavant, en Afrique, elle était persuadée qu'elle connaissait tout les pièges et ne faisait simplement et uniquement que ce qu'elle voulait. Pour elle, la meule, c'était une découverte. Sur un bulletin scolaire, on lui aurait attribué un « beaucoup de retard, mais est en constant progrès ».
Les deux derniers groupiens* étaient votre serviteur et sa douce.
Alors, quand je dis que c'était hétérogène, je suis même plus dans l'euphémisme, je valse avec le mensonge.
Ce jour là, cela faisait quatre jours que nous avions fait connaissance avec nos charrettes**. Nous quittions un village sur une piste que nous connaissions, car nous l'avions emprunté la veille pour venir. Nous étions quatre en tête du groupe : le guide, les deux meufs pas à moi et moi.
Soudain, le guide s'arrêtait dans un pétaradement louche. Une fois de plus ça mob' était en rade. C'est à ce moment précis que la folle du volant proposait une course aux deux autres. Le médecin acceptait par inconscience et moi car je suis complètement con***.
Le guide nous intimait l'ordre de nous arrêter. Mais il ne vie qu'un nuage de latérite hurlant retomber doucement. Et c'était trois blancs, pas là depuis une semaine, qui partaient comme des malades sur une piste qu'ils connaissaient vaguement. Certes, la piste n'était pas hypra dur, mais ça restait de la piste et ça restait des blancs.
Au bout de cinq minute, il voyait arriver une Charline, prudente comme une étudiant en conduite. À son niveau, elle lui apprenait que le réparateur du groupe était encore plus loin derrière car, lui aussi, était en rade.
Puis, chafouine, elle lui adressait un : « t'as vu ce que j'ai sur le porte bagage ? ». Il découvrait alors, attaché par un tendeur, un saut bicolore rempli d'un piège à termite ayant fonctionné (c'est à dire plein de termites). Elle lui expliquait qu'elle avait croisé un de ces vieux de mille ans, portant, en plein soleil, ce saut de plus d'une dizaine de kilos. Émue, elle lui avait proposé de le lui amener ou il devait se rendre. Alors zhou pas le temps ! Et elle repartait aussi tranquillement qu'elle était venue.
Il se retrouvait seul à plus de quatre kilomètres de toute vie avec quatre blancs dans la nature.
Le mécano le rejoignait 20 minutes plus tard. Le temps d'effectuer les réparations et de se faire lyncher car il « gattait tout à rouler trop fort ! », il nous retrouvait encore 20 minutes plus tard.
Nous étions dans le premier boui-boui servant de la bière fraiche sur cette piste. Je le trouvais une chouille tendu ...Enfin je suis pas sur, j'étais un peu bourré … ça tape la bière à 11h par 35°.
* : j'invente les mots que j'veux ! Et pis de toute façon y 'a pas que moi qui fait ça !
** : Quelle ne fût pas ma joie de découvrir des P50 flambantes rafistolées qui nous attendaient pour partir. En effet, dans mon adolescence je chevauchait un P51 plus, qui est la version Deluxe du P50.
*** et j'aime ça.
