Septembre 1984, c'est ma rentrée dans un nouvel établissement scolaire : le Mont Vallot, ou appellé le collège 900*.

J'étais un petit garçon de la campagne qui avait fait ses premières armes dans une école de village et  j'allaits me retrouver en 6ém dans une ville.
En plus, je devenais un grand, j'allais devoir assurer.

Outre ces histoires de salle de classe et de prof différents, de cartable à géométrie variable et de bus inrattable pour cause d'unicité journalière, il y avait la réputation !

Mon frère ainé y était encore l'année d'avant. Il m'avait raconté les bastons. Il m'avait raconté les couteaux, le rackets, les méchants, les caïds ...
J'allais rencontrer, sans le savoir, une expériences de darwinisme au premier degrè dans le réel.

Je longeais le parc qui précédait l'école. L'automne faisait pleuvoir des grandes feuilles oranges, qui formaient une couche gluante et glissante.

J'arrivais face aux grandes grilles vertes et rectangulaires. Les autres mômes avançait dans un flot continu. J'avais le coeur serré ... Pourtant quand je posais mon premier pied à l'intérieur, je n'étais pas foudrouyé sur place ... Ma voix n'avait pas mué ... Rien ... J'enchainais ...
 
J'avançais sur la petite côte goudronnée qui dominait la cours inférieur et menait au préau. Elle était elle-même surplombée d'un talus d'une quarantaine de degrés planté, ça et là, de chataigniers. Au file des années, les éléves les plus acrobates avaient creusé, en son sommet, un chemin de terre.

La pente était raide.
Tout du long, ce sac pourri me tapait dans les cuisses. C'était ma mère qui l'avait choisi. C'était une espèce de cube de tissu gris kaki. Son fond était fait d'une large plaque de carton percée de quatre crampons de fer.

À mi-parcours, j'entendais du bruit au-dessus de moi. Des hurlement et des clang clang. Deux gars étaient en train de se bagarer et un attroupement hystérique c'était formé autour d'eux. « Nique-le ! »  « Vazy ! Défonse-lui sa race ! » ...

D'en bas, je découvrais les deux combattants :
Un grand type blond, beaucoup plus vieux que moi et donc plus fort ... J'apprendrais plus tard que c'était Billy, une espèce de cas soc' qui avait vue sa mère passer par la fenètre de la cuisine durant un « accident ». Il petait la gueule à tous ce qui bougeait ... Et même des fois, si ça bougeait pas.

L'autre type était un gars de mon age – et même plus petit que moi. Il avait la jambe droite platrée. Il passait son temps à sautiller sur sa jambe valide. Il faisait tournoyer ses béquilles et en assénait de grands coups à l'autre pour companser son petit gabari. Quand il ratait sa cible elles finissaient dans un mur -clang- dans un arbre -clang- Globalement, il se faisait labourer le visage de coup de poings contre quelques coup de béquilles vicelard.
Plus tard, j'appris qu'il était dans ma classe, il s'appelait Franck. Il allait devenir mon meilleur copain ...

Bonjour, ... Tu deviens grand ....

* Pask'on foutait 900 minots dans le bordel ... Enfin t'es pas con ... C'est juste pour dire ...

Durant mon adolescence, un homme avait été porté au rand de légende vivante : Zaïr H. C'était le gars qu'il fallait pas faire chier.

Un peu plus vieux que moi, je le connaissais que vaguement. Il avait pourtant pas l'air d'un monstre : plutôt sec, pas spécialement grand ... Pas de quoi fouetter un chat !

Mais comme j'avais appris à écouter les rumeurs de trottoir, j'étais à la bonne avec son petit frère. On ne sait jamais ...

Certains allaient jusqu'à raconter que lorsque une embrouille commençait, il suffisait de dire « Ch'uis un pote de Zaïr » pour que les inopportuns rangent leurs insultes et leurs coups de boules.

Pourtant, malgrés notre intimité nulle, je me souviens toujours de la seul fois ou je l'ai vu en action.

À la sortie du collége, nous courions en meutes plus ou moins anarchique. Un des pôle centrale etait la station de bus derrière le stade du lycée, un peu plus bas. Je m'y rendait, comme tous les jours pour retrouver ma maison qui sentait le sang dans ma campagne.

Arrivé sur place avec quelques copains*, nous remarquions immédiatement la présence de Zaïr. Pour les petits que nous étions sa présence nous impressionnait.

T'as vu ? C'est Zaïr ! Sans déc' ? T'es sur ? Mais oui ! Ouais, c'est Zaïr ! Sur, c'est lui ! ...

Seul à coté du poteau indiquant les arrets, il attendait calmement, droit comme un « i », une fausse saccoche de médecin en faux cuir marron à la main.

Soudain, face à lui un type emmergeait de la foule et se dirigeait droit sur lui. Habillé en jean's de pieds en cape, il avait une bonne tête de plus que Zaïr et un bon million de boutons purulent en plus sur la gueule.

Il se stoppait à quelques centimètres de lui et le toisait plusieurs secondes.

• C'est toi Zaïr ?

• Oui, lui répondait-il avec la sérénité d'un moine bouddiste sous tranxène.

• Y paraît que tu dechires à la baston ?

• ...

• On s'nique ?

• Ben non, on va pas se battre ... C'est con ...

• Vas y, on s'nique !

• Mais non !

• Allez, vas y ! Allez quoi ! Tu flippes ?

• C'est pas ça le problème ...

J'étais impressionné par son calme. Il ne montait pas d'un ton ...Cool ! ... Un peu notre Fonzi à nous.

La petite affaire durait une bonne dizaine de minutes. L'autre devenait de plus en plus insistant et agressif. Et soudain, nous voyons Zaïr soupirer :

• Ok ... Comme tu veux ...

Toujours tranquille, il pliait doucement les genoux pour déposé son sac au sol. Ensuite, il sautait en l'air et collait un coup de boule magistral à son challenger. Toute la rue s'arretait. Le géant vacillait et s'écroulait à terre. Puis, il reprenait son sac et attendait son bus.

Fallait vraiment pas le faire chier Zaïr ....

* Le Fred à cette époque ne se déplassait jamais à moins de 5.