Ça faisait bien longtemps que l'énervement ne m'avait pas titillé l'échine pour traverser tout mon petit corps, jusqu'à finir dans la canine.
Enfin, c'est pas vrai ... Hier, je me suis encore énervé à mort sur un cycliste daltonien ou contrariant, qui avait décidé de passer, inopportunement au rouge, alors que mon vert (de feu) me criait : « Viens! Viens! Viens »
Mais c'est pas la même chose, là, je parle de la vénéritude intellectuelle, pas celle de l'usure du con. Celle qui te vient en lisant – discutant – regardant (surlignez au stabilo rose pour gauchers la bonne réponse).
Et bien un keutru qui me fout hors de moi, c'est le magazine « Elle ».
Pourquoi, me direz-vous ? Ça cause chiffon, ça dénonce un peu et pis y'a des meufs canons ...
Certes, ... Mais ce que je reproche principalement à ce torchon né de l'ame de Babylone, c'est son coté sectaire !
Ben oui « Elle » connait le Beau, le Bien et le Bon ... Ben tiens, tu m'etonnes que c'est 20 radasses dans une rédac' parisienne qui vont contredire Platon ...
Du coup, quand « Elle » dit « c'est beau », alors toutes les meufs hurlent en coeur « c'est super !!!! » et se battent dans les magasins pour avoir « LE » bidule. Comme dégat colatéral, on peut dénombrer les cerveaus masculin malaxés par les lamentations de leur douce au sujet du-dit « bidule ».
Plus grave, « Elle » te dit quoi penser ! Ça pond un article sur le risque de retrouver de la poudre d'oeil de vieille indienne dans ton Blédilais. PAF !!! Plus de Blédilais à la maison.
« Elle » écrit et des million des femmes se dirigent dans le même sens, les bras tendus vers l'avant et la demarche rigide, « oui, maître ... »
« Elle » impose une pensée qui a un viel arrière goût de MLF soupoudré de bourgeoisie bien pensante et y'a plein de couillonnes qui obéissent.
Mais y'a quinze jours, les bornes ont été dépassé ! Je baguenaudais dans la maison l'air non-chalant et serein.
Rentrant dans la cuisine, je croisais la table métalique qui nous sert de « dépause tout ». Il y a donc un bon mètre cube de machins indéfinissable et variés. Au sommet de cette min-déchéterie, tronait le dernier « Elle ».
Sur la couv' on découvrait une minette qui se voulait avoir dans les quinze ans. Veste en jean ouverte sur des micro-nib', shirt raz la touffe, elle arborait une posture suggestive. J'interpellais immédiatement ma douce à ce sujet.
C'est vrai quoi merde ... Ces meufs te définissent les normes de beauté ... Et c'est quoi le beau ? Des gamines ... C'est la course vers ou ? La prochaine étape c'est quoi ? Des foetus en couv' ?
Alors j'suis p't'être un vieux con qui pue des pieds, mais moi je trouve ça pô bien ! On sait l'influence qu'a ce torchon ... On ne peut valoriser la sensualité et la sexualité a tout les âges ...
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Oui, mais c'est la fille à Mick Jeagger ...
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Et alors ? ... C'est quoi le rapport ? ....
Je découvrais que ma douce était tombée : zombifiée, lobotomisée, ellisée ... Depuis, je l'ai enfermé dans les chiottes pour la desintoxiquer à coup de « Fluide Glacial » et de « Canard Enchainé ».
